Chaque soir, Liora ravivait le feu dans l’âtre arrondie en plein coeur de son atelier. Elle y jetait les sujets de cuivre en vacarme, laissant les volontés danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un penchant. C’était une souffle lente, une manie parvenue d’un acte ancestral répété sans https://damienwnyip.laowaiblog.com/33199800/les-lignes-qui-persistent